Обилье слов, как будни, не приметно.
Я слушаю, не слышу — болтовня.
Её одежды призрачны и бедны,
ложатся пылью серой на меня.
Зачем я к этой встрече приоделась?
А белый шёлк придуманных речей
легко скользил по глади тела,
по сердцу и душе моей.
Защитой несогласье молча встало,
стеной словам, пытавшимся — пройти…
Твоё обилье слов беспомощно стекало,
шелка мои не трогая в пути.