В парке памяти сгущается туман.
Между статуй – мной придуманных – брожу.
Я была от них когда-то без ума.
Почему – теперь уже не расскажу.
Парк осенний паутиною увит.
Тем и лучше – легче так не замечать,
что ваяния имеют жалкий вид –
запустения лежит на них печать.
Вон скульптура – у неё отколот нос,
рук обеих не хватает у другой.
И ещё грустней на прошлое прогноз:
скоро станут эти статуи трухой.
Горечь поздняя рассеянно смолит.
По аллеям парка памяти скольжу.
Сколько призрачных – туманом ставших – лиц.
Плох был мастер? Я уже не расскажу…