Пока ещё осень маячит багряным листком
и бодро трёхцветным сигналят с утра светофоры,
а ветер-повеса, и терпок, и прян, под хмельком
играет опавшей листвою и будничным сором –
так рано ещё замерзать, упираться, длить сон,
закручивать пелены в кокон, лелея недвижность –
оставить всё это на стылый декабрь, на потом –
беседы с собой, мрачный сплин, пресловутую книжность,
и в гущу скорее – событий, людей, вечных дел,
где осени дым иль отчизны по-прежнему сладок,
где вдруг постигаешь какой-никакой свой удел
и плачешь с дождями, и благодаришь за подарок.
