жизнь торопимся выпить до дна.
Нам гордыни отмеряны горы,
а смиренья – былинка одна.
Её клонят к земле ураганы
нестихающих распрей и войн,
и становятся люди врагами –
над планетой разносится звон
поминальный, и словно солдаты,
шаг чеканя, проходят года
по опавшей листве, как по датам
роковым – не забыть никогда,
не исправить, не вырвать из сердца,
не вернуться в потерянный рай.
Нам так мало дано милосердья,
исступленья судить – через край.
Патрулями стоят на границе
между миром и дверью в иной
дом небесный – немые гробницы,
как грибницы печали земной.
Нам учиться бы кротости мудрой,
у реки, у цветов, у травы –
начинать безымянное утро
со склонённой пред Богом главы.