Это короткие прозы,
Изрубленные мечами,
Уставшие быть музыкальными
И правильными,
И к чему-то там призывающими,
Побуждающими,
Поучающими.
Все мы любим играть в психологов,
Будучи психопатами
Одержимыми
Своим задом в тепле
И мелкими жизнями
Ни о чем, никуда,
Ни к чему. Вода.
Как стихи мои –
Уставшие,
Прозаичные
И пропавшие
В потоке чужих вдохновений,
Сновидений,
Пророчеств,
Мнений,
Пересыпанных одиночеств
Неточных,
Но отточенных.
Загадала себе эту жизнь –
Сбылась, хоть забылась,
А теперь словно лед вскрылась,
К лету жизни успела –
Дикость!
Как теперь такой насладиться?