Oгромный зал битком набит,
На сцене гордо он стоит,
И так старательно поёт:
«О, как люблю я свой народ!
О, как я Родину люблю!
У Бога счастье ей молю!
Моя весна, моя страна,
Она одна лишь мне нужна!»
Народ глядит – заворожен.
Но разве б встал под пули он?
Как ни мила ему страна -
Во много раз страшней война.
Схватил в порыве микрофон,
Волчком вертеться начал он.
Чего ж бы здесь не показать
Ему и удаль всю и стать?
И прыгать, и носиться рад,
Как конь на скачках диких.
«Пускай народы все глядят,
Какой я стал великий!
Пишу себе я песни сам,
И голос мой – что надо!
Людским измученным сердцам-
Надежда и отрада!
Еще во мне ведь что-то есть
Такое – неземное,
И мне мала любая честь!
Сравнится кто со мною!»
Народ от радости орёт,
И, чтоб подбавить жару,
С командой верной дружно бьёт
На сцене он гитары.
Чего ему, друзья, жалеть -
Сломал и пианино.
Ведь вам так весело глядеть
На эту всю картину!..
А я скажу народу так:
«Не тех люби, кто петь мастак,
А тех люби, кто без хвальбы
Не струсил вражеской пальбы.
Кому пролить не жалко кровь
За беззаветную любовь
К своей единственной стране,
Кто доказал все на войне…»