Скрипит колесо, вращается…
Кости вымученно хрустят.
Не для каждого плащаница
У подножия креста.
Мелет, мелет – не остановится,
Что останется, - отрыгнет…
Скроет камень Его от солнца,
Запеленутого в рядно.
Обезумевших глаз восточных
Ночь прольется дождем из слез…
В мир пришедшему непорочно, -
Что Ему этот мир принес?
Соль ли, кровь на губах запекшуюся,
Терн колючий вместо венца…
За тысячелетья истекшие
Человечнее ль мы с лица?
Кто захочет – не на потеху! –
Повторить проторённый путь?
На кресте вознесясь, Он сверху
Лучше ль видел хоть что-нибудь?
Всё проходит. И не кончается. –
Поворачивается колесо…
Без укора глядит с плащаницы
Человечье Его лицо.