Последней жёлтою листвой
Мне осень мило улыбнулась.
Но отчего же так взгрустнулось,
Когда день солнечный такой?
Душа, душа моя грустит:
Ей тесно на земле лукавой,
Взлететь мечтает птахой малой
Туда, где свет родной горит.
А здесь ‒ лишь странницей она
В лохмотьях безприютно ходит
И пониманья не находит,
И оттого порой грустна.
Но верю я, что отболит,
Стряхнув, как яблоня, былое,
Пленившее её земное,
И Дом оставленный узри́т.
Не загрустит уж больше вновь,
Не затоскует, не заплачет,
Когда, как блудный сын, обрящет
В объятиях Божиих любовь.