Тем, что здоров и телом тучен?
Промчится ураганом век,
И упадешь, как дуб могучий.
Что ты кичишься, человек,
Тем, что стяжал мирскую славу?
Закатом отпылает век,
И канет в тьму, всё что лукаво.
Что наша плоть? - трава в полях.
Что слава? - миг её цветенья.
Сегодня есть, а завтра - прах,
И может, навсегда забвенье.
Лишь Слово Бога одного
Непреходяще пребывает,
И тот, кто свято чтит Его,
Вовек забвенья не познает.