Поэт в России больше, чем поэт,
Творение в Творце имеет силу.
Идёт поэт сквозь призму лет и бед,
Не угождая ни себе, ни миру.
Слова искрятся на его устах
Созвучьем соловьиной трели.
Порой и согрешит творить устав,
Порой прослушает весенние капели.
А форма да не так уж и важна:
Пиджак иль рубище, бутылка или чашка.
Ему бы не пойти против рожна,
И не уснуть душой болея тяжко.
Истлеет плотью, духом возрастёт,
Большое прозвучит на расстояньи.
И критика и слава – всё пройдёт,
Останется Творец с его созданьем.
Умрёт поэт от счастья, что прожил,
А мир взгрустнёт на день, на два, поплачет,
И даже тот, кому он не был мил
Вдруг почитать его творенья взалчет.
Поэт в России больше, чем поэт,
Творение в Творце имеет силу.
Идёт поэт сквозь призму лет и бед,
Не угождая ни себе, ни миру.