Бывает так - отходит вдохновенье, 
И муза прячется в заснеженных лесах, 
Смущает сердце хитрый дух сомненья, 
И тяжелеют гири на весах. 
Зачем пишу, кому всё это надо? 
Смеются люди: ”Вон, пошел поэт”. 
Нет от стихов покоя и отрады, 
Хотя их сотни вышли в Божий свет. 
Но вот прошли мгновенья охлажденья, 
Вновь за перо я чудное берусь, 
И не боясь людских молвы и мненья, 
Я снова в дружбе с рифмой жить стремлюсь. 
И мыслью наделяю снова рифму, 
На полную работает душа, 
Найти пытаюсь жизни пародигму, 
И воскресает слово не спеша. 
И в этом всём великое есть дело, 
Незримо я беседую с Творцом, 
Познанью жизни не найти предела, 
Когда склоняю выю пред Отцом.