Я похоронила все мечты,
По ним отпела панихиды
И страхи от меня ушли,
И отступили все обиды.

Мне все равно теперь, что я
Угасну в доме престарелых,
Иль недруги найдут меня
По запаху, через неделю.

Мне все равно, что в нищете
Окончу дни свои пустые,
И кто-то вспомнит обо мне
Лишь покопавшись в книжной пыли

Уже неважно, что одна –
Когда-то вдосталь налюбилась,
Но жить при этом не смогла,
На пустяки растратив силы.

Я ничего не поняла
О людях, о себе, о жизни,
Хоть думают, что я умна,
Коль поучаю писаниной.

Мои слова – как финский нож,
Плевок на небо, выстрел в спину
В глаза сказать - не соберешь,
А письменно - всегда откликнусь,

Когда нет смысла возражать
В печать нарубленному слову,
А выстрелы из-за угла
В сто крат вернее и надежней.

Я ненавидела себя
За неконфликтность и конформность,
За то, что проще промолчать,
Худой мир лучше доброй ссоры.

Я отыграюсь, но потом,
Я все скажу, но не услышишь –
Прочтешь, а может, не прочтешь...
Уже неважно. Отпустило.

Но прилетает за слова:
Мои романы словно мины
И детонация сильна,
Коль сквозь года трясет руины.

Как жаль, я не познала дзэн,
Болезнью тело отвечает
На все претензии и гнев,
На говорливое молчанье.

...И вроде все уже сказал,
Но объяснительные пишешь.
Не оправдаться за слова,
Не извиниться за обиды.

Теперь их ты наносишь тем,
О ком когда-то много думал,
Но позабыл. И пепла тлен
Их покрывает пересуды.