Что я могу без осенения, что свыше
Приходит мыслями ко мне в столь поздний час?
Уже уснули ласточки под крышей,
И в окнах многих свет, поди, погас...

И вот поток стремится сверху, что ли?
Не понимаю, как нашел меня!
И я пишу, Его подвластна воле.
В тиши ночной... Мне не хватило дня

Чтоб описать, услышанное свыше,
И возле сердца удержать в груди
Его слова, мне сказанные тише.
Услышать бы. Постой... Не уходи...

И только Он диктует мне... я слышу.
И только Он ведет моей рукой...
Тобой, Господь, даруется строка

Тобой, Господь, даруется строка.
Лишь у тебя «вначале было Слово».
Я запишу и отложу пока,
Чтобы тебя услышать, Боже, снова.

Ко мне приходят строки по ночам.
Стучат дождем  и ветром напевая.
О смысле жизни спорят, хлопоча
О Родине, Россию воспевая.

Порой придут Ахматовской строкой.
И точно знают «из какого сора»
Они растут, рождая непокой.
И стих родится из ночного спора.

А иногда церковный хор звучит,
И, колокольным звоном, очищая,
Он от душевной боли излечит,
На Господа всецело уповая.

Тебя, Творец, за все благодарю,
И пред тобою голову склоняю.
Святых деянья по календарю
С тобой, Отец небесный, воспеваю.

Нас грешных Божьим словом одарил.
Я пред иконой с верой замирая,
Молю, чтобы Россию возродил,
Поднял с колен,  любовью награждая…