Пришёл серебряный январь –
торжественно, нарядно…
Выбрасываем календарь,
потрепанный изрядно.
Ах, сколько тех календарей
с листками отлетевших дней
мы выбросили в память лет?
Им счёта нет…
Мы счёт ведём не дням, – годам,
и вспоминаем иногда
какой-то день, а то и час,
когда обидел кто-то нас,
или когда пришла беда…
Но мы не помним никогда
ни дня того, ни даже года,
когда обидели кого-то
мы сами…