Поэт страдал в ночной тиши,
Бумага ожидала слова,
Фальшивил лад его души,
И ритм сбивался снова, снова.
Хотел добром он стих облечь,
Боролся с сонмом мыслей разных,
Из кучи мусора извлечь,
Жемчужину, что так прекрасна.
Так много в мире слов пустых,
Так мало сказанных с любовью,
И поиск Истины не нов,
Порою он пропитан кровью.
Дух правды в слово облекать,
Не для заслуг, не для тщеславья,
А просто Истину искать,
Вот в чем поэзии призванье.
И грязь с жемчужин отлетала,
Ложился стих на лист истомой.
А сердце нужный ритм стучало,
Имея Божий Дух основой.
Таков удел пути исканий,
Где встретишь всё – и грязь, и злато,
Пройдя через холмы страданий,
Найти свою звезду когда-то.