Поэзия — та же добыча радия…
В. Маяковский

Он, судьбой не избалован,
Прожил столько, сколько смог.
Но, что Богом поцелован —
Было видно с первых строк.

У поэтов так бывает:
Бог даёт им свой язык —
Словно радий добывает
Из любви и горя их.

Зван. А избран ли? —
Не зная,
Верь, поэт: из муки лет
Вспыхнет молния цепная —
Людям даст надёжный свет!

И зажег он, честный автор, —
А не можешь — не пиши! —
Грозный атомный реактор
В глубине своей души…

Ты боишься? — Так не пробуй:
Зоркий страх тебя спасёт,
И Поэзии Чернобыль
Взрывом грудь не разнесёт.

Тело нежное состаришь
Бережно, дожив до ста.
Правда, радий не достанешь
Ты из белого листа!

Но коль тянешься к бумаге,
Коль глядишь за окоём,
Помни:
Жив там Вечный Брагин,
За которого мы пьём.

Пьём за риск его,
За брагу
И озон его полей,
За бессмертную отвагу,
Что добавим до своей —
Чтобы строк, прекрасных, дивных,
Раздувать святой огонь!

Да, стихи — радиоактивны!
Но пьянят, как алкоголь!..

Он, судьбой не избалован,
Прожил столько, сколько смог.
Но, что Богом поцелован —
Было видно с первых строк!

У поэтов так бывает:
Бог даёт им свой язык —
Словно радий добывает
Из любви и горя их...