Нет мыслей. В голове моей «свобода»,
Я как графин второго января,
Как столб фонарный, ищущий исхода,
Но с места двинуться — потуги зря.
И тщетны все сумбурные прогулки,
Галдёж друзей и фразы мудрых книг,
Зудит в затылке только роем гулким:
Твори добро, ведь век твой невелик.
И поиск нудный… И одни сомненья.
И лбом о стену с низким КПД
Всё реже, укороченней движенья,
И только здесь, и только лишь в себе.
Погряз в Сети дурацким сериалом,
Зрачками рабски пачкая экран,
Сдержать пытаясь жалким арсеналом
Сложившуюся руку под стакан.
И в каверзном уныньи нет просвета,
Но сердце угнетённое тоской,
Взрывается негаданным ответом —
Прости, что я один, что не с Тобой.