И заставляют нас остепениться
Родных мудреющие лица,
Пронзительными кронами морщин.
Туманом сходит гордость прошлых лет,
И тая под нетварными лучами,
Ползут обиды пред очами,
В сторонке чахнут черепки побед.
И пуст рюкзак! И что туда сложить?
Восход заплёванный? Осколки судеб?
И сколько ещё нужно будет,
Чтоб плевелы от зёрен отличить?
Закатную минуту жду уже,
Молясь не веруя, с досадой,
В попытках робких избежать «награды»
За нелюбовь в своей душе.