Не мангалов жар, не печек
блинный дух, не звон уздечек
Троек — в сердце трёх словечек
след, что сразу стал стихом!..
Массовик наш, наш затейник,
ненаглядный человечек,
Выставляй цветные кегли
на крутой высокий холм.
Объявив зимы итогом
слалом наш, весны ж — прологом,
Всем судьёй, а мне — пророком
будь: победу предреки!
И помчусь!.. И в пропасть, ухну,
поскользнувшись ненароком!..
И очнусь от милосердной
теплоты твоей руки.
Отдаю! — призёрам слава,
все восторги, крики: «Браво!»,
Мне ж, упавшему — отрава
снисходительных реприз.
Но глаза, где свет и нежность,
мне откроют, как отава,
Что пробилась из-под снега:
наша встреча — вот мой приз!..
За Уралом, за Аралом,
как бы мною ни играла
Жизнь, тот «масленичный» слалом
вспоминать мне весь мой век:
Три словечка: «Вам не больно?!»
и как сердце обмирало:
«Что нашло? Что потеряло?» —
у твоих цветочных вех!