Наталья Редозубова. Фотовспышка

Кто вычислит, каков он, гнев Господень,
среди навязчивой рекламы и нытья,
глобальных шоу, карликовых войн
в сто первый день привычного житья?
 
В обедах, и обидах, и обетах
растерянных – сплошная круговерть –
ретивая незваная комета
приблизилась, поди ее не встреть.
 
Махнешь рукой – еще одна засада –
живописуя реки и мосты,
очерчивая эллипсы; бравадой,
как фотовспышкой, засветив черты
 
случайные, скрепленные заботой,
стремленьем к лучшей жизни – той, где есть
счастливый остов – островок свободы,
перо, бумага, декабриста честь –
 
и можно хоть на площадь, хоть в разведку…
Но мерзость запустения густа,
стучится сердце о грудную клетку,
кривятся предающие уста,
 
всё приближаются – неужто неизбежно? –
нет, Бог не выдаст, и свинья не съест, –
а как же замороченная нежность,
мечта, охота к перемене мест?
 
О, как на склоне – почему на склоне? –
дурашливое деревце в цвету,
апрель в зените, мир как на ладони,
пророки обещают нищету,
 
а дробь частит и строки обрывает
глаголом «не восполнить, не успеть»,
но Ты же пропоешь за нас у края,
Ты ж, Господи, за нас? – такая жесть –
 
крест-накрест перечеркнут ценник храма,
крест-накрест окна, двери, вход закрыт,
разбрызнута под стенами отрава,
над полыньей звезда Полынь горит.
 
«Не знаю вас», – о, Ты ли нас не знаешь? –
все на виду, нет смысла и таить,
всё ищешь то, за что же оправдаешь, –
вот разве только… – стыдно говорить,
 
из года в год отсчитывая смены,
прикидывая – выйдет ли с нуля –
и что изменится, в чем перемена?..
А вдалеке – Предтеча, Илия.