Есть город, где белые ночи.
А этот — из розовых дней,
Из юности: из многоточий
Её путеводных огней.
Не зря он казался мечтою:
Поныне в душе не потух
Пленивший своей красотою
Домов его розовый туф!..
Я помню, в гостинице встанет
Пока что ещё не поэт —
Взглянёт за окошко: светает?
А город и сам — как рассвет!
И он же по улицам смело
Весь вечер бредёт наугад.
Темнеет ли? Солнце ли село? —
Но город и сам — как закат!
Рожденье поэта — ты тайна!
Как всё, что ты пишешь в тетрадь.
О, как он спешит неустанно
Свет розовый в сердце вбирать!
…И страстно его бормотанье,
Где рифмой пульсирует свет!
И ловит его мирозданье
Антеннами звёзд и комет…