Марь Иванна, Марь Иванна,
О тебе писать мне странно:
Поклоняясь ремеслу,
Пишем об орденоносках —
Ты же в стареньких обносках
Вечно ходишь по селу.
Одинокая старушка,
Но отнюдь не побирушка —
Просто пенсия мала.
Старший сын тебя не слышит:
Черной ниткой образ вышит —
Бог послал, земля взяла.
Ну, а младший — было, было! —
Ты сама его сгубила:
По спине да черенком
От поломанной лопаты —
Вот и вырос он горбатым
Деревенским дурачком.
Вырос — крепко он озлился,
Хоть работал и женился,
Мать родную не простил,
С нею знаться не желая,
Крик не слыша: «Не со зла я!» —
Бросил: в город укатил.
Марь Иванна, жить не сладко:
Прожжена слезою лавка,
Память жалит, как змея!
Но, состарившись до срока,
Всё же ты не одинока:
Всё село — твоя семья.
А село тебя простило,
Только малость поостыло,
Потому что не постыла,
А понятна людям ты.
Вот и я в дороге дальней
Вспомнил облик твой печальный,
В нём увидев изначальной
Милой родины черты.