Ах ты, липа моя, где ты родилась:
В этом городе — нет крон, одни стволы!
Наизусть ты знаешь — слышала не раз —
Щёлк секатора
И реквием пилы.
Ах ты, липа моя,
Страшные культи —
Это жалкие обрубки твоих грёз!
Но в июне снова будешь ты цвести:
Пчёлы кружат — жаждут мёда, а не слёз.
Ах ты, липа,
Я такой же:
Я и сам
Ранен городом на стыке всех дорог,
Где никто не гладит нас по волосам,
Бьют нещадно — да я память уберёг!
И я помню даль родимого села,
Земляков, не подрезавших дерева.
Я ушёл бы!
Да знакомая «пчела»
Собирает мои грешные слова.
Лишь она меня не бьёт по голове,
Лишь она — едва касается волос,
Говоря, что в Богом проклятой Москве —
Я один такой остался медонос!
Что стихов моих — излечивает мёд!..
Но, смешная,
Чтоб я вдруг не убежал,
Маникюрный свой наборчик достаёт:
Дескать, вот он —
Жала мстительный «кинжал»!