Меч падает из рук
В разгар чужих побед
И кровь бежит волной
По матушке-земле.
Прости меня, прости,
Что так чужда любви
Заблудшая душа
Не стоит и гроша.
Когда пройдут года –
Кто вспомнит обо мне?
Ни воин, ни пророк,
Ни ангел и не сон.
Когда пройдет года,
Убившие меня
Пройдут по той земле,
Что бережет мой прах.
Ни страха, ни любви,
Ни боли, ни тоски,
Ни памяти, ни слов,
Ни тяжести оков.