разлук, как песок – наугад, невпопад –
просыпалась жизнь безвозвратно, бесцельно,
и в прошлое, ставшее горько бесценным –
уже никогда наяву не попасть –
туда, где скворечники в сини апрельской,
трава, что едва начала прорастать,
а после листвы обессиленной, прелой
старинного запаха тайная прелесть
пророчат, что всё не дано просто так.
Там детство, как действо – бесценный подарок –
когда поднимается жизнь во весь рост:
там гордый олень, а не жалкий подранок,
и плещет картина любви за подрамник,
который в твердыню житейскую врос.
Сквозь вязь тишины, стихотворные строки
струится душа, и кому рассказать,
что, днём обивая чужие пороги,
во сне по знакомой до боли дороге
бежим, оставаясь на месте, назад?
Лишь тем, чьи молитвы о нас не смолкают –
кто нам облегчает земные пути.
Как брызги дождя, наши годы мелькают.
Но молятся близкие – глаз не смыкают –
и только молитва нас может спасти.