Мне приснился маленький мальчишка —
Ангел — золотая голова.
Открывает он с рассветом книжку
И читает первые слова.
Он читает и ещё не знает,
Что пройдет совсем немного лет,
И весь мир с волнением признает,
Что родился на Руси Поэт!
Что седая Русь пред ним предстанет
Как Невеста и Родная Мать,
Что в стихах печальных не устанет
Белую березку воспевать.
Что кусты алеющей рябины
Догорят весельем юных лет,
Что сбежит опрометью с чужбины
Златокудрый солнечный поэт.
Что по указанью силы тайной,
Ужас превращая в крик немой,
Упадет на пол поэт скандальный,
Русой ударяясь головой.
Что изранят бедного парнишку,
В битве смертной ослепят глаза,
Что в его растерзанную книжку
С неба молча скатится слеза…
Что с того, что подлые чекисты,
С дьявольской звездою в головах,
Превратят его в самоубийцу,
Перед миром Божьим оболгав?
Он под звуки траурного гимна,
Приоткрыв усталые глаза,
Русого попросит Херувима
Положить его под образа.
И в холодный страшный зимний вечер
С Ангельских Сияющих Вершин
Выйдет златокудрому навстречу
Тихий льнянокудрый Херувим!
Мне приснился маленький мальчишка
С каплями росы на рукавах.
Он в свою серебряную книжку
Собирает Музыку в Словах.
Молча собирает и не знает
Из каких созвездий, грез и снов
Сказка его книжку наполняет
Звуками Божественных Стихов…