Нет, мне не понять безбожников,
Оправдывать их не хочется —
Мол, Бог не всем открывается…
Просто не все внимательны.
Мне не понять хорошести
Того, кто не смотрит в небо.
Себе все добро приписывать
И быть столь неблагодарными?
Бывали у края пропасти,
Ходили по дну мирскому,
Но всем нам сияло солнце
И всех нас манила высь.
Неужто не вспомнишь мига,
Когда ощущал поддержку?
И близкие не болели?
И не сочинял молитв?
А похороны не вразумили —
Как этот застывший образ
Прошел путь от капли семени
До сложности целой вселенной?
Родился, взрослел, любил, страдал,
Стремился к чему-то, гнал себя,
Свой мир создавал, стихи писал
И вдруг — это все. Обрыв, тоска.
В кровИ его — сотни библиотек,
И глаз — сложней фотокамеры,
На кончике пальца — код и ключ,
И Моцарта от Вивальди
Умел отличать его тонкий слух.
Дай Бог, в ком-то продолжается…
А если нет, то что тогда?
Земля, небытие, нирвана?
Сансара, реинкарнация,
Вальхалла и город ангелов…
Не все равно, не правда ли?
Зачем столько информации?
И все получилось само собой?
Случайность не созидательна
Сама собой книга не пишется
И даже крик не рождается.
«Случайно» Господь придет к таким,
Но скажут они — всего лишь сон.
Еще раз придет страданием,
Нашлись бы силы проснуться!
Хотя есть слепцы врожденные,
А есть добровольцы пожизненно —
Такие они, безбожники,
Закрывшиеся от очевидного.
Хорошие люди — может быть,
Хоть добротой здесь тщеславятся,
И правда своя у каждого,
А высшая — только праведность.